La Chirvi

La cabeza me va a reventar y estoy comiendo tiras de bacon y pan Bimbo. No había otra cosa en la nevera y no tengo ni ganas de ir al Opencor a por una pizza congelada. Llegué a casa a las tres y media de la de AtochaYa, me he echado una siesta en la que no he parado de despertarme, y hasta ahora, que me levanté. También me metí un hibuprofeno (gracias, Karl0nchiz, por decirme que era sin h) nada más llegar y ahora otro. Entretanto, mientras suena el CD que me ha dejado mi amigo, “Verano fatal” de Nacho Vegas y Christina Rosenvinge, siete canciones tan sólo pero que van a hundirme en el lodo más profundo, le he mandado tres mensajes a Cul-lo y no me ha respondido a ninguno. Lo has visto / es mi mundo derruido / lo que hoy es puro mañana está podrido / y… ¿Qúe te iba diciendo yo? / Me he perdido, dice la primera canción.

Continúa, prima »

Esta tarde, mientras mis padres paseaban por Madrid y yo cuidaba al niño del demonio que me miraba fijamente el corazón, órgano que yo me tapaba con un pañuelo bien anudadito a mi cuello (me veo en agosto y con bufanda), leí la siguiente noticia: Un estudio de Jakob Nielsen revela que los internautas leen un 28% de las palabras escritas en una web. Así que, para aprovechar y me leáis al completo, reduzco hoy considerablemente los datos.
Continúa, prima »

En este fin de semana con mis padres en casa, en concreto con mi madre desde el miércoles y mi padre desde el viernes y sin apenas noticias de Cul-lo, he descubierto varias cosas:

1. No soporto el desorden, pero el de ellos. No el mío. Es completamente diferente porque el mío es un desorden ordenado y si tengo que encontrar unas bragas entre las montañas de ropa que hay en mi cuarto, las encuentro. El problema es cuando aparece tu madre con todo esto para cuatro días: Continúa, prima »

Media mañana, recién levantada, sobre las 12 más o menos, leo la siguiente noticia que alguien (no diré quién) manda a mi correo electrónico: Ronaldo, extorsionado por un travesti. Andréia Albertini le acusa de recurrir a sus ’servicios’ y no pagarle al descubrir que era un hombre. Me quedo muerta, pero aún así continúo con mi día normal. (Claro, que no sé si me quedé más muerta por la noticia en sí o porque alguien pensara que podía interesarme y me la mandara a mi correo.) Continúa, prima »

01. CASA DE LA CHIRVI. SALÓN. INT. DÍA.
Cul-lo me llamó el sábado mientras yo quitaba del tendedero una lavadora. En ella había puesto el tanga de Reyes Pamela con el que había limpiado el polvo. El pseudoriental (no sé referirme a él de otra manera) quería proponerme un plan para el puente.

- Como al final no pudiste venir a Málaga, quizá te gustaría venir conmigo este fin de semana a la Rioja a ayudarme con mi tesis.
- ¿Y yo cómo te ayudo?
- Acompañándome a ver pilas bautismales. Continúa, prima »

Aún tengo el corazón en un puño. Tanto, que Cul-lo ha ido a la calle a por una pizza y me ha dejado aquí, con un porro que me ha hecho (reconozco que no sé liármelos) para que me calme. A la de AtochaYa ahora sumo más culpas. Soy una mala amiga, una peor mujer y, de serlo, sería una madre horrible. Continúa, prima »

Si. Ahora mismito he entrado por la puerta. A las 8,43 del 23 de Abril de 2008. Porque lo peor de lo que me está pasando con AtochaYa es que me siento culpable. En serio. Siento que soy la responsable de su soledad y que quizá deba estar más tiempo con él. Aunque luego, los ratos que paso con él, noto que me cabreo y que no quiero estar allí. Cosa que antes no me pasaba y que probablemente no me pasaría si no supiera que después va a enfadarse. No sé si me explico… Continúa, prima »

Como ya os dije el otro día, en ese arranque meditabundo que me dio el jueves mientras cuidaba del niño (que mejor que me dedique a eso que a prestarle atención a la situación, si no, fijo que cometía un asesinato o me tiraba por el balcón), el sábado hubo una fiesta en casa de Cul-lo. Él vive en Lavapiés, en concreto en la calle Amparo (o del Amparo, nunca me aclaro) y me dijo que fuera. Me entró miedo, pero aún así decidí ir. Las primeras veces hay que aguantar demasiadas miradas, demasiados careos, cacheos verbales y preguntas acerca de una. Y últimamente ya me siento demasiado observada por una persona, o por una media persona como lo definieron por aquí el otro día, para aguantar más. De manera que le dije a AtochaYa que viniera conmigo. Continúa, prima »

Estaba yo sentada en el sofá de la casa vecina, ¡cómo no!, con el niño enfrente, ¡cómo no!, escaneándome con sus ojos, ¡cómo no!, y mi PC sobre el regazo, ¡cómo no!, y un pañuelito en el cuello que me tapara el escote. Eran las seis y media de la tarde y la madre acababa de llamarme diciéndome que se retrasaría y que el padre estaba en Valencia en una obra que le había salido y no podía desaprovechar. Me preguntó si podía quedarme hasta las nueve y media. ¡Cómo no!, le dije y el ánimo, no sé por qué, empezó a balancearme un poco. Continúa, prima »

El lunes, al volver del colegio, Miguelito y yo repetimos el ritual. Él se sentó en el sofá, yo le preparé la merienda en la cocina, se la llevé y, mientras se la comía y me clavaba los ojos firmemente y yo encendía mi portátil porque el Wifi de mi casa llega a la suya, noté que sus pupilas habían cambiado de dirección para ir un poco más abajo. Vi cómo sus ojos ahora me miraban fijamente ahí, en mis … no me atrevo a decirlo en un niño tan chico. Bueno, pá que me entendáis: me miraba el corazón. Así que, valga la redundancia, cogí un cojín, me lo puse sobre las piernas para así subir el ordenador y que me tapara. Pero el niño agarró dos, los dejó sobre el sillón y se sentó encima para, además, tener perspectiva. Tomé otro para tapármelas, pero, aún así, notaba que su mirada traspasaba la tela y conseguía enfocarme con precisión ahí, en ese lugar de cuyo nombre no quiero acordarme. Le dije varias veces que parara y en todas y en cada una y seco como él solo y un robot, me respondió:

- Preferiría no hacerlo. Continúa, prima »